SEHT DOCH…

Der Weltraum. Manchmal nennt man ihn auch die allerletzte Grenze.

(Was natürlich Unsinn ist, denn eine allerletzte Grenze kann es gar nicht geben, weil sonst nichts da wäre, wovon sie sich abgrenzt, aber im Vergleich zu anderen Grenzen ist die hier schon ziemlich endgültig …)

Vor dem trüben Licht der Sterne hängt ein Nebel, gewaltig und schwarz, in dem ein roter Riese glimmt wie der Irrsinn der Götter …

Aber dann erweist sich das Glimmen als das Glitzern in einem riesenhaften Auge, es wird vom Schlag eines gewaltigen Augenlids verdunkelt, die Dunkelheit bewegt eine Flosse, und Groß A’Tuin, die Sternenschildkröte, schwimmt weiter durch die große Leere.

Auf ihrem Rücken stehen vier riesige Elefanten. Auf deren Schultern, von Meeresfluten umspült und unter ihrer winzigen, sie umkreisenden Sonne schimmernd, befindet sich, majestätisch um die hohen Berge über ihrer gefrorenen Nabe kreisend, die Scheibenwelt – Welt und Spiegel von Welten zugleich.

Beinahe unwirklich.

Die Wirklichkeit ist nicht digital, ist kein Ein-Aus-Zustand, sondern vielmehr analog. Sie besteht aus Abstufungen. Mit anderen Worten: Die Wirklichkeit ist eine Eigenschaft, über die die meisten Dinge ebenso verfügen wie über, sagen wir mal, ein Gewicht. Deshalb sind beispielsweise manche Menschen wirklicher als andere. Man schätzt, dass es auf jedem x-beliebigen Planeten nur ungefähr fünfhundert wirkliche Bewohner gibt, weshalb sie sich auch ständig und unerwarteterweise über den Weg laufen.

Die Scheibenwelt ist so unwirklich, wie etwas nur sein kann, dabei gerade noch so echt, dass es sie wirklich gibt.

Und auf jeden Fall echt genug, um in echten Schwierigkeiten zu stecken.

»Ach, den. Ja, klar. Der ist immer hier heraufgekommen.«

»Was war das denn für einer?«, erkundigte sich Victor.

»Hör mal, Freundchen, noch vor vier Tagen hat mein gesamtes Vokabular aus zwei Verben und einem Nomen bestanden. Was glaubst du denn, was ich von ihm so gehalten habe? Ich wusste, dass er sich nicht um uns gekümmert hat, mehr nicht. Vielleicht haben wir ihn für einen Stein mit zwei Beinen gehalten, wer weiß?«

Victor dachte an das Buch in seiner Tasche. Singen und Feuer anzünden. Wer machte denn so was?

»Ich weiß auch nicht, was hier los ist«, sagte er. »Ich würde es gerne herausfinden. Sagt mal, habt ihr keine Namen? Ich komme mir komisch vor, mit jemandem zu reden, der keinen Namen hat.«

»Nur ich«, sagte Gaspode. »Aber ich bin ja ein Hund. Ich bin nach dem berühmten Gaspode benannt worden.«

»Mich hat mal ein Kind Muschi genannt«, sagte der Kater unsicher.

»Ich dachte immer, ihr habt Namen in eurer eigenen Sprache«, sagte Victor. »Was weiß ich… ›Mächtige Tatze‹ oder… oder ›Schneller Jäger‹ oder so was in der Art.«

Er lächelte aufmunternd.

Die anderen sahen ihn ausdruckslos an.

»Er liest Bücher«, erläuterte Gaspode der Runde. »Weißt du, die Sache ist so«, erklärte er Victor und kratzte sich ausgiebig, »normalerweise machen sich Tiere nichts aus Namen. Wir wissen auch so, wer wir sind.«

»Andererseits«, sagte die Maus, »finde ich ›Schneller Jäger‹ nicht schlecht.«

»Ich dachte dabei eher an einen Namen für eine Katze«, sagte Victor. Er fing an zu schwitzen. »Mäuse haben freundliche, eher niedliche Namen, wie zum Beispiel… Piepsi.«

»Piepsi?« Die Maus sah ihn frostig an.

Das Kaninchen grinste.

»Und ich dachte immer, Kaninchen heißen Hoppel. Oder Herr Kuschelweich«, tastete sich Victor vorsichtig weiter.

Das Kaninchen hörte auf zu grinsen und zuckte mit den Ohren.

»Jetzt hör mal gut zu, Kumpel«, sagte es.

»Weißt du was«, sagte Gaspode aufgekratzt, um das Gespräch wieder in Gang zu bringen, »ich habe gehört, dass es da diese Legende gibt, in der die ersten beiden Menschen auf der Welt allen Tieren einen Namen gegeben haben. Das gibt einem schon zu denken, oder?«

Victor zog das Buch hervor, um seine Verlegenheit zu überspielen. Singen und Feuer anzünden. Drei Mal am Tag.

»Dieser alte Mann –«, setzte er an.

»Was hast du denn immer mit dem?«, fiel ihm das Kaninchen ins Wort. »Er ist ein paar Mal am Tag auf den Hügel raufgekommen und hat komische Töne von sich gegeben. Man hätte seine … seine«, das Kaninchen zögerte, »also jedenfalls geschah es immer zu den gleichen Zeiten. Viele Male am Tag.«

»Drei Mal. Drei Vorstellungen. So ähnlich wie bei einer Theatervorführung?« , fragte Victor und ließ den Zeigefinger über die Seite gleiten.

»Wir können nicht bis drei zählen«, gab das Kaninchen verstimmt zurück. »Es gibt nur eins … viele. Viele Male.« Es funkelte Victor an. »Herr Kuschelweich«, sagte es in vernichtendem Ton.

»Und Leute von woandersher haben ihm Fische gebracht«, sagte Victor. »Sonst wohnt hier ja niemand. Sie müssen von weit weg gekommen sein. Diese Leute sind meilenweit gesegelt, nur um ihm Fische zu bringen. Als wollte er die Fische hier aus der Bucht nicht essen. Dabei wimmelt es nur so davon. Als ich schwimmen war, habe ich Hummer gesehen, so was von riesig, einfach unglaublich.«

»Was für Namen hast du denen denn gegeben?«, fragte Herr Kuschelweich, ein allem Anschein nach ziemlich nachtragendes Kaninchen. »Herr Schnippschnapp?«

»Genau, ich will diese Sache jetzt auf der Stelle geklärt haben«, quiekte die Maus. »Zu Hause war ich eine von den ganz Großen. Dort hätte ich jede andere Maus in die Pfanne hauen können. Ich will einen ordentlichen Namen, mein Junge. Jeder, der mich Piepsi nennt«, bei diesen Worten schielte sie schräg nach oben zu Victor, »läuft Gefahr, einen Kopf in der Form einer Bratpfanne zu kriegen, habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

Die Ente quakte in aller Ausführlichkeit.

»Ist ja gut, immer mit der Ruhe«, sagte Gaspode. »Die Ente sagt, dass alles miteinander zusammenhängt. Menschen und Trolle und alle anderen kommen hierher. Tiere fangen plötzlich an zu reden. Die Ente meint, dahinter steckt etwas, das sich hier befindet.«

»Woher will eine Ente das alles wissen?«, fragte Victor.

»Hör mal, Freundchen«, mischte sich das Kaninchen wieder ein, »versuch du doch mal die ganze Strecke übers Meer zu fliegen. Wenn du dann auch noch den richtigen Kontinent wiederfindest, kannst du vielleicht daran denken, über Enten herzuziehen.«

»Ach«, sagte Victor, »du sprichst wohl diese geheimnisvollen animalischen Instinkte an, ja?«

Alle starrten ihn an.

»Jedenfalls muss dieser Unsinn wieder aufhören«, sagte Gaspode. »Dieses Überlegen und das Sprechen und das alles ist für Menschen gut und schön. Ihr seid daran gewöhnt. Allerdings müssen wir erst einmal herausfinden, was die Ursache von alldem ist, versteht ihr?«

Die Tiere starrten Victor immer noch an.

»Tja«, sagte er leicht verunsichert, »vielleicht hilft uns das Buch weiter. Die frühen Eintragungen sind in irgendeiner uralten Sprache verfasst, die ich nicht –« Er unterbrach sich. Zauberer waren in Holy Wood nicht gerne gesehen. Wahrscheinlich war es keine gute Idee, die Universität und seine bescheidene Rolle darin zu erwähnen. »Das heißt«, fuhr er fort und wählte seine Worte mit Bedacht, »ich glaube, ich kenne vielleicht jemanden in Ankh-Morpork, der womöglich in der Lage wäre, es zu lesen. Er ist auch ein Tier. Ein Menschenaffe.«

»Wie sieht’s bei ihm denn mit geheimnisvollen animalischen Instinkten aus?«, erkundigte sich Gaspode.

»Was die angeht, ist er absolut auf dem Laufenden«, antwortete Victor.

»In diesem Fall«, sagte das Kaninchen.

»Vorsicht«, sagte Gaspode. »Da kommt jemand.«

Man sah, wie sich eine Fackel den Hügel heraufbewegte. Die Ente schwang sich schwerfällig in die Luft und segelte davon. Die anderen verzogen sich in die Dunkelheit. Nur der Hund rührte sich nicht von der Stelle.

»Willst du dich nicht auch verdrücken?«, zischte Victor.

Gaspode hob eine Augenbraue.

»Wuff?«, sagte er.

Die Fackel irrte wie ein Glühwürmchen im Zickzack durch das Gestrüpp. Manchmal verharrte sie einen Augenblick auf der Stelle, dann bewegte sie sich in einer völlig anderen Richtung weiter. Sie war sehr hell.

»Was ist das?«, fragte Victor.

Gaspode hob witternd die Nase in die Luft. »Mensch«, sagte er. »Weibchen. Billiges Parfüm.« Seine Nase zuckte. »Das Zeug nennt sich Spielzeug der Leidenschaft.« Die Hundenase witterte weiter. »Frische Wäsche, keine Stärke. Alte Schuhe. Viel Studio-Make-up. Sie ist bei Borgels gewesen und hat« – seine Nase zuckte – »Eintopf gegessen. Keine große Portion.«

»Vermutlich weißt du auch, wie groß sie ist?«, sagte Victor.

»Sie riecht nach ungefähr einsachtundfünfzig, einsneundundfünfzig«, lautete Gaspodes Schätzung.

»Also, ich bitte dich!«

»Geh eine Meile auf meinen Pfoten, und nenn mich dann einen Lügner.«

Victor schob mit den Füßen Sand über sein kleines Feuer und schlenderte den Hang hinab.

Als er sich dem Licht näherte, blieb es stehen. Er erhaschte einen kurzen Blick auf eine weibliche Gestalt, die mit einer Hand ein Schultertuch vor der Brust geschlossen hielt und mit der anderen die Fackel hoch über den Kopf. Dann verschwand das Licht so rasch, dass es blaue und purpurrote Punkte auf Victors Netzhaut tanzen ließ. Dahinter zeichnete sich die schwarze Silhouette einer kleinen Gestalt vor der Abenddämmerung ab.

Die Silhouette sagte: »Was machen Sie in meinem… Was soll ich … Warum sind Sie in … Wo …«, und dann, als hätte sie die Situation auf einmal besser im Griff, schlug sie eine andere Tonart an, und eine vertrautere Stimme fragte: »Was machst du denn hier?«

»Ginger?«, sagte Victor.

»Ja?«

Victor zögerte einen Moment. Was gab es unter solchen Umständen groß zu sagen?

»Äh…«, sagte er. »Es ist abends sehr schön hier, findest du nicht?«

Sie funkelte Gaspode an.

»Das ist doch dieser grässliche Köter, der immer im Studio herumstreunt«, sagte sie. »Ich kann kleine Hunde nicht ausstehen.«

»Bell, bell«, sagte Gaspode. Ginger starrte ihn an. Victor konnte ihre Gedanken fast lesen: Er hat bell, bell gesagt. Er ist ein Hund, und Hunde bellen schließlich, oder nicht?

»Ich hab’s mehr mit Katzen«, sagte sie verunsichert.

Eine tiefe Stimme sagte: »Ach ja? Wäschst du dich auch mit deiner eigenen Spucke?«

»Was war das?«

Victor wich zurück und wedelte hektisch mit den Händen. »Sieh mich nicht so an!«, sagte er. »Ich hab das nicht gesagt!«

»Ach? Dann ist es wahrscheinlich der Hund gewesen!«, zischte sie.

»Wer? Ich?«, sagte Gaspode.

Ginger erstarrte. Ihre Augen drehten sich nach unten, dorthin, wo Gaspode saß und sich lässig hinterm Ohr kratzte.

»Wuff?«, sagte er.

»Dieser Hund hat gesprochen –« Ginger zeigte mit dem Finger auf ihn.

»Ich weiß«, sagte Victor. »Das heißt, dass er dich mag.« Er schaute an der jungen Frau vorbei. Dort kam noch ein Licht den Hügel herauf.

»Hast du jemanden mitgebracht?«, fragte er.

»Ich?« Ginger drehte sich um.

Begleitet vom Knacken trockener Zweige trat Schnapper aus der Dämmerung heraus. Hinter ihm wankte Detritus wie ein besonders unheimlicher Schatten heran.

»A-ha!«, sagte er. »Da haben wir die Turteltauben wohl überrascht!«

Victor gaffte ihn an. »Die was?«

»Die was?«, sagte Ginger.

»Ich hab euch zwei überall gesucht«, sagte Schnapper. »Jemand hat gesagt, er hätte euch hier raufgehen sehen. Sehr romantisch. Da könnte man was draus machen. Würde gut auf den Plakaten aussehen. Na schön.« Er legte die Arme um die beiden. »Dann kommt mit«, sagte er.

»Wohin denn?«, fragte Victor.

»Wir fangen gleich morgen früh an zu drehen«, sagte Schnapper.

»Aber Herr Silberfisch hat doch gesagt, dass ich in dieser Stadt nie wieder Arbeit finde«, sagte Victor.

Schnapper machte den Mund auf, zögerte dann aber einen Augenblick. »Hmm. Stimmt. Aber ich gebe euch eine zweite Chance«, sagte er und sprach dabei ausnahmsweise ganz langsam. »Genau. Eine Chance. Ihr seid doch junge Leute. Eigensinnig. Bin selbst mal jung gewesen. Also hab ich mir gedacht, Schnapper, dachte ich mir, selbst wenn du dich damit selbst in den Ruin treibst – du solltest ihnen eine zweite Chance geben. Natürlich zu einer niedrigen Gage. Ein Dollar am Tag, wie sieht’s aus?«

Victor sah den Ausdruck plötzlicher Hoffnung in Gingers Gesicht.

Er öffnete den Mund.

»Fünfzehn Dollar«, sagte eine Stimme. Und zwar nicht die seine.

Er machte den Mund wieder zu.

»Was?«, sagte Schnapper.

Victors Mund ging wieder auf.

»Fünfzehn Dollar. Neu verhandelbar nach einer Woche. Fünfzehn Dollar oder gar nix.«

Victor klappte den Mund wieder zu und verdrehte die Augen.

Schnapper fuchtelte mit dem Zeigefinger unter seiner Nase herum, besann sich dann aber eines Besseren.

»Das gefällt mir!«, sagte er schließlich. »Beinharter Verhandler! Also gut. Drei Dollar.«

»Fünfzehn.«

»Fünf sind mein letztes Angebot, mein Junge. Hier laufen tausend Leute herum, die dankend annehmen würden!«

»Nennen Sie mir zwei, Herr Schnapper.«

Schnapper warf einen kurzen Blick auf Detritus, der in einen Tagtraum versunken war, in dem Rubin eine gewisse Rolle spielte, dann fiel sein Blick auf Ginger.

»Na schön«, sagte er. »Zehn. Aber nur, weil ich euch mag. Aber damit treibe ich mich selbst in den Ruin.«

»Abgemacht.«

Schnapper streckte die Hand aus. Victor starrte auf seine eigene Hand, als sähe er sie zum ersten Mal, dann schüttelte er Schnappers Hand.

»Und jetzt gehen wir wieder runter«, sagte Schnapper. »Es gibt viel zu organisieren.«

Er schritt durch die Bäume voran. Victor und Ginger folgten ihm kleinlaut. Sie hatten sich noch nicht von ihrem Schrecken erholt.

»Spinnst du?«, zischte Ginger. »Ihn so hinzuhalten! Wir hätten unsere letzte Chance verspielen können!«

»Ich hab doch überhaupt nichts gesagt! Ich dachte, du warst das!«, sagte Victor.

»Du warst es!«, erwidert Ginger.

Ihre Blicke begegneten sich.

Und wanderten nach unten.

»Bell, bell«, sagte Gaspode der Wunderhund.

Schnapper drehte sich um.

»Was ist das für ein Geräusch?«, fragte er.

»Ach, das ist … Wir haben diesen Hund gefunden«, sagte Victor rasch. »Er heißt Gaspode. Nach dem berühmten Gaspode, wissen Sie.«

»Er kann Kunststückchen«, sagte Ginger boshaft.

»Ein dressierter Hund?« Schnapper langte nach unten und tätschelte Gaspodes kugelrunden Kopf.

»Knurr, knurr.«

»Er kann wirklich erstaunliche Sachen«, sagte Victor.

»Erstaunliche«, echote Ginger.

»Trotzdem, ein hässliches Vieh«, sagte Schnapper. Er sah Gaspode mit einem langen, abschätzigen Blick an. Ebensogut hätte er einen Tausendfüßler zu einem Arschtrittwettbewerb herausfordern können, denn Gaspode hielt so gut wie jedem Blick eiskalt stand.

Schnapper schien eine Idee auszubrüten. »Bringt ihn doch einfach morgen früh mit. Die Leute lachen immer gerne«, sagte Schnapper.

»Ja, er ist echt zum Lachen«, sagte Victor. »Zum Kreischen.«

Als sie weitergingen, hörte Victor hinter sich eine leise Stimme sagen: »Das wirst du mir noch büßen. Außerdem schuldest du mir einen Dollar.«

»Wofür denn?«

»Agentenhonorar«, sagte Gaspode der Wunderhund.

»So ähnlich. Aber die Leute sehen eigentlich kein einzelnes Bild, sehen Sie hier, sie sehen viele Bilder auf einmal.«

»Also, jetzt blicke ich vor lauter Sehen überhaupt nicht mehr durch.«

»Jedes Bild ist ein Teil des Gesamteffekts. Die Leute sehen, entschuldigen Sie, kein Einzelbild, sie sehen nur den Effekt, den ein Haufen Einzelbilder ergeben, die sehr schnell am Auge vorbeihuschen.«

»Im Ernst? Das ist ja interessant«, sagte Schnapper. »Sehr interessant sogar.« Er schnippte die Asche von seiner Zigarre in Richtung der Dämonen. Einer von ihnen schnappte sie aus der Luft und fraß sie auf.

»Was würde denn passieren, wenn, sagen wir mal, nur ein Bild im ganzen Film anders wäre?«, fragte Schnapper nachdenklich.

»Komisch, dass Sie das fragen«, sagte Gaffer. »Das ist erst neulich passiert, als wir Im tiefen Tal der Supertrolle zusammengeklebt haben. Einer der Lehrlinge hat ein einziges Bild aus Der Goldrausch eingefügt, und wir mussten alle den ganzen Vormittag an Gold denken und wussten nicht mal, warum. Als wäre es, ohne dass die Augen es gesehen haben, direkt in unsere Köpfe gesprungen. Natürlich habe ich dem Kerl ein paar saftige Ohrfeigen verpasst, als wir es entdeckten, aber wir wären wohl nie darauf gekommen, wenn ich mir den Streifen nicht zufällig ganz langsam angeschaut hätte.«

Er nahm den Kleisterpinsel wieder in die Hand, legte sich ein paar Filmstreifen zurecht und klebte einen nach dem anderen aneinander. Erst nach einer Weile wurde ihm bewusst, dass es hinter ihm sehr still geworden war.

»Alles klar bei Ihnen, Herr Schnapper?«, fragte er.

»Hmm? Oh.« Schnapper war tief in Gedanken versunken. »Ein einziges Bild hat das bewirkt?«

»Aber ja. Ist Ihnen nicht gut, Herr Schnapper?«

»Mir ist es nie besser gegangen«, antwortete Schnapper. »Mir geht’s blendend.«

Er rieb sich die Hände. »Wir beide sollten uns jetzt mal unterhalten, von Mann zu Mann«, fügte er hinzu. »Ich habe nämlich so ein Gefühl«, er legte Gaffer freundschaftlich eine Hand auf die Schulter, »als könnte das heute Ihr Glückstag sein.«

In einer Gasse ganz woanders saß Gaspode und murmelte vor sich hin: »So was! Platz, hat er gesagt. Jetzt gibt er mir schon Befehle. Bloß damit seine Freundin keinen grässlichen, komisch riechenden Hund in ihrem Zimmer haben muss. Deshalb muss ich, der beste Freund des Menschen, jetzt hier draußen im Regen hocken. Wenn es regnen würde, jedenfalls. Schon möglich, dass es gar nicht regnet, aber wenn es regnen würde, wäre ich inzwischen nass bis auf die Knochen. Würde ihm ganz recht geschehen, wenn ich einfach weggehen würde. Das könnt ich jederzeit machen. Jederzeit. Ich muss hier nicht sitzen bleiben. Ich hoffe, dass niemand glaubt, ich sitze hier, weil er gesagt hat, dass ich hier sitzen soll. Den Menschen würd ich gern kennen lernen, der mir Befehle erteilt. Ich sitze hier, weil ich hier sitzen will. Genau.«

Dann winselte er ein bisschen und trottete in den Hausschatten, wo er nicht so gut zu sehen war.

Oben im Zimmer stand Victor mit dem Gesicht zur Wand gedreht. Es war erniedrigend. Schlimm genug, dass sie der grinsenden Frau Kosmopilit auf der Treppe begegnet waren. Sie hatte ihn vielsagend angelächelt und eine komplizierte Geste, zu der viel Ellbogenbewegungen gehörten, gemacht, eine Geste, die nette alte Damen, da war er sich ziemlich sicher, eigentlich gar nicht kennen dürften.

Hinter ihm machte sich Ginger unter leisem Rascheln und Klirren bettfein.

»Sie ist wirklich sehr nett. Erst gestern hat sie mir erzählt, dass sie vier Ehemänner hatte«, sagte Ginger.

»Was hat sie denn mit den Knochen gemacht?«, fragte Victor.

»Ich bin sicher, dass ich nicht weiß, was du damit meinst«, sagte Ginger und schniefte. »So, jetzt darfst du dich umdrehen. Ich bin im Bett.«

Victor atmete erleichtert auf und drehte sich um. Ginger hatte die Zudecke bis zum Hals hochgezogen und hielt sie dort mit der Entschlossenheit einer belagerten Garnison, die ihre Barrikaden verteidigte.

»Du musst mir versprechen«, sagte sie, »dass du die Situation nicht ausnutzt, falls irgendwas passiert.«

Victor seufzte. »Versprochen.«

»Ich muss schließlich an meine Karriere denken, weißt du?«

»Ja, weiß ich.«

Er setzte sich auf den Stuhl neben der Lampe und zog das Buch aus seiner Tasche.

»Ich will ja nicht undankbar sein oder so«, plapperte Ginger weiter.

Victor blätterte durch die vergilbten Seiten und suchte die Stelle, bis zu der er gekommen war. Schon viele Leute hatten ihr Leben in der Nähe des Holy Wood Hill verbracht, allem Anschein nach aus dem einzigen Grund, ein Feuer am Brennen zu halten und drei Mal am Tag zu beten und zu singen. Warum?

»Was liest du da?«, wollte Ginger nach einer Weile wissen.

»Ach, so ein altes Buch, das ich gefunden habe«, erwiderte Victor kurz angebunden. »Es geht um Holy Wood.«

»Aha.«

»An deiner Stelle würde ich versuchen zu schlafen«, sagte er und drehte sich so, dass er die kritzelige Handschrift im Lampenlicht besser sehen konnte.

Er hörte sie gähnen.

»Hab ich dir den Traum eigentlich zu Ende erzählt?«, fragte sie.

»Ich glaube nicht«, sagte Victor mit, wie er hoffte, entmutigendem Tonfall.

»Es fängt immer mit diesem Berg an –«

»Hör mal, du solltest jetzt wirklich keine Geschichten mehr erzählen –« » – und rings um den Berg sind lauter Sterne, du weißt schon, im Himmel, aber einer von ihnen schwebt herab, und es ist überhaupt kein Stern, es ist eine Frau, die eine Fackel hoch über den Kopf hält –«

Victor blätterte langsam zum Anfang des Buches zurück.

»Ja?«, sagte er vorsichtig.

»Und sie redet immer auf mich ein, will mir etwas sagen, das ich nicht verstehen kann, es geht darum, dass ich etwas wecken soll, und dann kommen viele Lichter und dieses laute Gebrüll, wie ein Löwe oder ein Tiger oder so was. Und dann wache ich auf.«

Victors Finger fuhren die Konturen des Berges unter den Sternen nach.

»Wahrscheinlich ist es nur ein Traum«, sagte er. »Wahrscheinlich hat er überhaupt nichts zu bedeuten.«

Der Hügel von Holy Wood hatte natürlich keine solche Spitze. Aber vielleicht hatte er früher einmal so ausgesehen, in den Tagen, als es hier noch eine Stadt gab, an der Stelle, wo heute die Bucht liegt. Meine Güte, da musste etwas wirklich einen heftigen Groll auf diesen Ort gehabt haben.

»Was passiert denn noch in diesem Traum?«, fragte er mit gespielter Gleichgültigkeit.

Keine Antwort. Er schlich zum Bett.

Sie schlief.

Er ging wieder zu seinem Stuhl, der schon jetzt versprach, nach spätestens einer halben Stunde bedauernswert unbequem zu werden, und schaltete das Licht aus.

Etwas in dem Hügel. Von dorther drohte Gefahr.

Die unmittelbarste Gefahr bestand jedoch darin, dass er ebenfalls einschlief.

Er saß im Dunkeln und machte sich Sorgen. Wie weckte man einen Schlafwandler überhaupt? Er erinnerte sich vage daran, dass das eigentlich eine ziemlich gefährliche Angelegenheit war. Es gab Geschichten über Leute, die davon träumten, guillotiniert zu werden und denen, als sie jemand an der Schulter berührte, um sie zu wecken, prompt der Kopf abgefallen war. Woher man hinterher wusste, was der Tote geträumt hatte, darüber war allerdings nichts bekannt. Vielleicht ist der Geist des Betroffenen hinterher bei dem Betreffenden am Fußende des Bettes erschienen und hat sich bitterlich beschwert.

Der Stuhl knarrte beängstigend, als er seine Position veränderte. Wenn er ein Bein so ausstreckte, konnte er es vielleicht auf der Bettkante ablegen, so dass Ginger, selbst wenn er einschlief, auf keinen Fall an ihm vorbeikam, ohne ihn zu wecken.

Es war schon komisch. Seit Wochen hatte er einen Tag nach dem anderen damit verbracht, sie in die Arme zu nehmen, sie mutig gegen alles zu verteidigen, als was Mory jeweils verkleidet war, sie zu küssen und dann so gut wie immer mit ihr in den Sonnenuntergang davonzureiten, um glücklich – und vermutlich auch sehr wollüstig – bis ans Ende ihrer Tage mit ihr zusammenzuleben. Niemand, der jemals einen dieser Streifen gesehen hatte, würde es für möglich halten, dass er die Nacht in ihrem Zimmer auf einem aus Holzsplittern bestehenden Stuhl verbrachte. Er konnte es ja selbst kaum glauben, dabei saß er tatsächlich hier. So was kam in den Filmen natürlich nie vor. Bei den bewegten Bildern gab es immer nur Leydenschafft in einer völlig aus den Fugen geratenen Welt. Wäre das hier ein Streifen, würde er mit Sicherheit nicht im Dunkeln auf einem harten Stuhl sitzen. Stattdessen würde er… Also, jedenfalls würde er nicht im Dunkeln auf einem harten Stuhl sitzen, so viel war sicher.

»Ich dachte auch, dass es so an die tausend sind.«

»Der Junge da unten sagt, Schnapper hätte sie bestellt«, sagte Feldwebel Colon.

»Jetzt mach aber mal halblang! Dann will er das Geschäft mit den Jumbo-Würstchen wohl im ganz großen Stil aufziehen?«

Sie sahen einander an. Nobby setzte ein hinterhältiges Grinsen auf.

»Na, komm schon«, sagte er. »Darf ich ihm die Nachricht überbringen? Bitte!«