London, 1815

Das Wasser war schwarz und eiskalt. Unbarmherzig peitschten ihm die Wellen ins Gesicht, Salz brannte in seinen Augen und auf der Zunge. Verzweifelt versuchte er, gegen den Sog der Tiefe anzukämpfen, doch er spürte bereits, wie die Kälte jedes Quantum Kraft aus seinem Körper saugte, die Muskeln lähmte und sein Bewusstsein der Finsternis entgegentrieb.

Schäumende Gischt schlug über ihm zusammen, presste ihm den Atem aus den Lungen und zog ihn mit grausamer Gewalt unter Wasser. Silbrige Bläschen tanzten über ihm empor, dann wurden seine Augen blind, er vermochte nicht mehr zu sagen, wo der Ozean endete und der Himmel begann. Schmerzhaft krampften seine Lungen sich zusammen, schrien nach Sauerstoff und atmeten doch nur Wasser – salziges, eiskaltes Wasser, das ihn in einer tödlichen Umarmung empfing, ihn langsam erstickte und seine Gedanken für immer auszulöschen drohte …

Lord Shawn Dunsney, jüngster Sohn des Marquess of Haysburry, schlug mit einem keuchenden Schrei die Augen auf. Nur widerwillig zogen sich die Klauen des Albtraums zurück und es dauerte einen schauderhaften Moment lang, bis die tödliche Unterwasserwelt, emporgeschwappt aus den Tiefen seiner Erinnerungen, sich wandelte in die sichere Umgebung seines vertrauten Schlafzimmers.

Luft bekam er jedoch noch immer nicht und ein heftiger Hustenkrampf schüttelte ihn wild. Ächzend krümmte er sich unter der Bettdecke zusammen und presste die Lippen angstvoll gegen das Kissen, aus Furcht, man könnte ihn hören. Verdammte Erkältung! Würde er sich denn nie davon erholen?

Als der Anfall endlich vorüberging, ließ er sich – gierig nach Luft schnappend, mit wild klopfendem Herzen und brennendem Schweiß auf der Stirn in sein Kissen zurücksinken. Die kunstvollen Eichenholzschnitzereien an der Decke, angeblich noch aus dem 16. Jahrhundert, verschwammen sekundenlang vor seinen Augen.

Doch verbissen kämpfte Shawn sowohl gegen die Schwäche als auch gegen den Husten an und war noch damit beschäftigt, als sich die Tapetentür neben dem Bett öffnete und Francis mit dem Frühstück eintrat.

»Guten Morgen, my Lord.« Der alte Kammerdiener neigte respektvoll das Haupt, stellte das Silbertablett mit duftendem Gebäck und einer dampfenden Teetasse auf dem Tisch ab und öffnete schwungvoll die schweren Brokatvorhänge, um das goldene Sonnenlicht hereinzulassen.

Shawn blinzelte gegen die Helligkeit, presste die Hand vor die Stirn, um seine Benommenheit zu vertreiben, und richtete sich, als Francis sich umdrehte, hastig im Bett auf, eine Munterkeit vortäuschend, die er ganz und gar nicht empfand.

»Wie fühlen Sie sich heute Morgen, mein Lord?«, erkundigte sich der Kammerdiener scheinbar beiläufig, doch mit einem Ausdruck von Sorge in den Augen, der Shawn gerührt hätte, wäre er nicht so eifrig darum bemüht gewesen, seinen desolaten Zustand zu verbergen.

»Besser«, log er und zwang seine ausgetrockneten Lippen zu einem faden Lächeln, während er sich fahrig das schweißverklebte Haar aus der Stirn strich. »Viel besser.«

»Soll ich einen Arzt rufen lassen?«, entgegnete Francis mit hochgezogenen Brauen, als hätte Shawn exakt das Gegenteil behauptet.

»Nein.« Diesmal war das Lächeln fast echt. »Es geht mir gut. Ich glaube sogar, das Fieber ist gesunken.«

»Das freut mich zu hören.« Der Kammerdiener verneigte sich behutsam.

Shawn fühlte eine Woge von Erleichterung in seinem Inneren aufsteigen. Bloß keinen Arzt! Er hatte keine Lust, sich in irgendein grässliches Sanatorium schicken zu lassen oder zur Kur nach Bath, zusammen mit scheußlich langweiligen, alten Damen und schwindsüchtigen Jungfrauen. Es war eine Erkältung. Nur eine dumme, kleine Erkältung, hartnäckig und lästig, aber nichts weiter. Er würde sich nicht den Sommer davon verderben lassen!

»Und Ihren Besucher wird es gewiss auch freuen«, bemerkte Francis, an seine Worte von vorhin anknüpfend.

»Besucher?« Shawn schlüpfte vorsichtig aus dem Bett, ließ sich von Francis in den Morgenmantel helfen und wandte sich dankbar der zierlichen Teetasse zu, das Gebäck bewusst ignorierend. Er hatte keinen Appetit, aber die Wärme der Flüssigkeit tat ihm gut, streichelte seine wunde Kehle und vertrieb den metallischen Geschmack von Blut auf der Zunge. Woher das Blut kam, wusste er nicht. Er wollte es auch lieber gar nicht wissen.

»Ja, ein junger Gentleman, Offizier der Kavallerie, so wie es aussieht.« Francis' Tonfall drückte äußerste Missbilligung aus und die Tatsache, dass er den Namen des Gentlemans nicht in den Mund nehmen wollte, konnte eigentlich nur eines bedeuten:

»Morgan!« Der Ausruf entschlüpfte Shawn, bevor er es verhindern konnte. Morgan war zurückgekehrt!

Mit einem Mal in höchster Aufregung stellte er klappernd die Teetasse ab. Womöglich würde das doch kein so langweiliger Sommer werden …

»Wieso hast du das nicht gleich gesagt?«, schnurrte er, von einer jähen Eile erfasst, beinahe als drängte es ihn zu einem Rendezvous.

Der Kammerdiener überging diese unangemessene Reaktion geflissentlich, zog stattdessen erneut die Brauen hoch und bemerkte kühl: »Er wartet im Salon auf Sie, my Lord. Soll ich Ihnen einen Anzug bereitlegen?«

»Natürlich!« Shawn hastete ins Ankleidezimmer. »Aber beeil dich, bitte!«

***

Ungeduldig spielte Morgan mit dem Degengriff an seiner Seite, während er wartete. Dabei richtete er den Blick auf das Porträt des alten Marquess of Haysburry an der gegenüberliegenden Wand und studierte es eingehend – nur um nicht das Bild von dessen Frau ansehen zu müssen, das direkt daneben hing. Ja, sie war eine ausnehmende Schönheit gewesen und Shawn war seiner Mutter geradezu aus dem Gesicht geschnitten, wie sich Morgan sehr wohl erinnerte. Das jedoch war nicht die Erinnerung, die er verzweifelt zu meiden suchte.

Shawns Mutter war Irin gewesen, mit den Zügen einer Fee, den dunklen Augen eines Raubtiers und dem leuchtend roten Haar einer Zauberin. Selbst auf dem Bild sah sie märchenhaft aus, sogar für jemanden wie Morgan, der an Wunder mehr als nur gewöhnt war.

Doch sie erinnerte ihn mit so schmerzhafter Heftigkeit an Sarah, dass er den Anblick kaum ertragen konnte.

Das war die Erinnerung, vor der er sich so sehr fürchtete.

Er hätte einfach nicht zurück nach England gehen sollen. Alles hier erinnerte ihn an sie. Eigentlich hätte er dieses Land hassen müssen, doch das Gegenteil war der Fall: Er schaffte es nie, lange zu bleiben – aber er schaffte es auch nie, lange fortzubleiben. Ein paar Monate, manchmal sogar einige Jahre, dann zog es ihn unweigerlich wieder hierher zurück. Zurück zu dem Ort, an dem er geboren war, zurück zu dem Ort, der ihn einst glauben ließ ein Mensch zu sein.

Schlurfende Schritte kündigten die Ankunft des Kammerdieners an, bevor die Melancholie in Morgans Innerem zu quälend werden konnte.

»Sir, Lord Dunsney erwartet Sie nun«, teilte Francis ihm mit kühlem Blick und frostiger Miene mit.

Morgan wusste, was er dachte. Ein dahergelaufener Soldat mit zweifelhafter Abstammung und dem finsteren Aussehen eines Raubritters war wohl kaum der richtige Umgang für einen jungen Adeligen wie Shawn. Dummerweise schien Lord Shawn Dunsney gerade wegen Morgans unkonventioneller Art einen Narren an ihm gefressen zu haben.

Morgan unterdrückte ein selbstgefälliges Grinsen.

»Wollen Sie nicht Ihren Mantel ablegen?«, fragte der Diener prompt. »Oder wenigstens den Degen?«

Da reichte ihm Morgan großzügig den schlammbespritzten Umhang, den Degen jedoch behielt er. Er passte einfach zu gut zu der Uniform …

Francis' linke Augenbraue rutschte ein beeindruckendes Stück nach oben, Morgan jedoch ignorierte es und trat an dem Kammerdiener vorbei die Treppe hinauf, um sich selbst in Shawns Privaträume einzulassen.

Der Junge zeigte keinerlei Überraschung über dieses ungehörige Benehmen. Mit leuchtenden Augen sprang er von seinem Sessel auf, als Morgan durch die Tür schlüpfte.

Der Döckalfar nutzte die wenigen Sekunden, die Shawn brauchte, um den Raum zu durchqueren, und musterte den Jungen verstohlen. Unmerklich schreckte er zusammen, als ihm klar wurde, wie sehr sich der Freund während der letzten Monate, die sie einander nicht gesehen hatten, verändert hatte. Natürlich: Shawns Erscheinungsbild war noch immer so tadellos, als hätte man ihn soeben erst in Stein gemeißelt. Das kastanienbraune Haar war, der aktuellen Mode entsprechend, in leichte Wellen gelegt. Eine davon fiel, kecke Nachlässigkeit vortäuschend, verwegen in die alabasterfarbene Stirn. Sein Rock war aus edelstem Tuch gefertigt und von jener schlichten, sonderbar unaufdringlichen Eleganz, wie sie in letzter Zeit nur noch der ehrwürdigste Adel Londons besaß. Kein Stäubchen verunzierte den dunklen Stoff, keine Falte trübte den matten Seidenschimmer des blütenweißen Hemdes.

Trotzdem konnten jene nach Perfektion strebenden Äußerlichkeiten nicht über die Spuren von Erschöpfung hinwegtäuschen, die das Gesicht des Jungen zeichneten. Die nobel geschwungenen Wangenknochen traten stärker hervor, als Morgan es in Erinnerung hatte, die sinnlichen Lippen, erschaffen, um jungen Damen den Verstand zu rauben, waren blutleer und rissig vom Fieber. Unter den schönen Augen, grün wie die Hügel an Irlands Küsten, lagen tiefe, dunkle Schatten.

Und doch war der Junge noch immer der attraktivste Sterbliche, den Morgan je gesehen hatte.

»Morgan, mein Freund!« Kurz hielt Shawn abwägend inne, die Arme vor der Brust verschränkt. »Mir scheint, die Sterne fallen zahlreich vom Himmel dieser Tage.« Ohne eine Miene zu verziehen, in perfektem englischem Understatement, glitt sein Blick über die goldenen Rangabzeichen auf Morgans Uniform. Dann lachte er plötzlich, durchbrach sein Schauspiel und breitete die Arme aus, sprang dem Freund entgegen, übermütig wie ein Kind.

Morgan erwiderte die Umarmung, sein Lachen jedoch war gezwungen, denn die schmale Gestalt des Freundes fühlte sich unter der Berührung sonderbar fragil an, mager und ausgezehrt.

Der Döckalfar biss sich auf die Lippen. Er hatte gewusst, dass Shawn krank war. Doch er hatte nicht gewusst, wie schlimm es wirklich um ihn zu stehen schien.

Einen winzigen Moment länger als eigentlich angemessen behielt er die Hand auf der Schulter des Freundes, tauchte ein in die Aura des Jungen und suchte vor seinem inneren Auge nach dessen Lebensfaden. Da war er: silbrig schimmernd, aber sehr schwach.

Morgan zog die Hand zurück.

»Gratuliere zur Beförderung!« Shawn grinste ihn breit an, seine Augen glänzten, ob von aufrichtiger Freude oder vom Fieber, Morgan vermochte es nicht zu sagen.

Gedankenverloren strich der Döckalfar über das Gold an den Ärmelaufschlägen seiner Uniform. Er war gerade erst zum Hauptmann der englischen Kavallerie ernannt worden, hatte einen Orden für besondere Tapferkeit erhalten, wie so viele Male zuvor. Allmählich wurde es ermüdend, die Rangleitern sämtlicher Armeen dieser Welt zu durchlaufen, immer und immer wieder. Es war nicht schwer, tapfer zu sein, wenn man nicht sterben konnte, doch Morgan hatte auch nie etwas anderes gelernt als zu kämpfen. Er war ein Krieger, was also blieb ihm schon zu tun übrig?

»Tee?«, erkundigte sich der Junge beiläufig, während er bereits selbst eine geblümte Porzellantasse von der Anrichte nahm, ohne sich die Mühe zu machen, Francis zu rufen.

»Danke«, murmelte Morgan geistesabwesend. »Nur das Wasser, bitte …«

Shawns Aristokratenstirn legte sich einen Augenblick lang in Falten, aber er war höflich genug, um ihnen beiden jeden weiteren Kommentar zu ersparen. In einer Bewegung, die selbst dieser banalen Tätigkeit noch einen Hauch von Eleganz verlieh, füllte er die Tasse mit heißem Wasser aus einem chinesischen Samowar und reichte sie Morgan.

»Zucker?« Er wies Morgan einen seidenbespannten Sessel zu, während er die Zuckerdose auf einem silbernen Tablett drapierte und damit auf dem zierlichen Mahagonitischchen abstellte. Dann ließ er sich selbst in einen Sessel sinken.

Morgan schaufelte schneeweißen Kandis in seine Tasse und beobachtete dabei verstohlen den Freund. Mit einer fahrigen Geste strich sich Shawn das Haar aus der Stirn, das im einfallenden Sonnenlicht sanft rötlich schimmerte. Die weiße Hand zitterte ein wenig, als er sie wieder sinken ließ. Auf seinen ansonsten blassen Wangen blühten zwei ungesunde rote Schatten, eindeutig vom Fieber dorthin gezeichnet.

Morgans Hand krampfte sich um die Tasse. Der Junge würde sterben. Und es brauchte beinahe keine übernatürlichen Fähigkeiten, um dies festzustellen. – Verdammt! Sie waren allzu zerbrechlich, diese Sterblichen, allzu vergänglich. Alahrian hatte vielleicht Recht, sich nicht mehr auf sie einzulassen, sich fernzuhalten von jeder emotionalen Bindung.

Aber Shawn war noch so jung … und Morgan hatte sich bereits tiefer auf diese Freundschaft eingelassen, als ihm lieb war. Er hatte den Jungen gern. Wie dumm das auch gewesen sein mochte, jetzt war es zu spät.

»Wie war Waterloo?«, fragte der junge Lord im unverfänglichen Plauderton der englischen Salonkultur, obwohl er gewiss bis ins kleinste Detail über die jüngsten Ereignisse im Krieg gegen die Franzosen Bescheid wusste.

»Feucht«, entgegnete Morgan abwesend. »Ein fürchterlicher Regen war das!«

Eine wohlgeformte, mahagonifarbene Braue rutschte missbilligend ein Stück nach oben. Unglaublich! War es möglich, dass Shawn Dunsney sich diese Mimik von seinem Kammerdiener abgeschaut hatte?

»Es war nicht das Wetter, von dem ich hören wollte.« Shawn zog eine Grimasse, die der Attraktivität seines Gesichts jedoch nicht den geringsten Abbruch tat.

Morgan wusste natürlich genau, worauf Shawn hinauswollte. Er wollte hören, wie sie den großen Napoleon besiegt hatten, er wollte Abenteuergeschichten und Heldenmythen. Und auch wenn er es nicht laut ausgesprochen hatte: Er brannte darauf zu erfahren, wie Morgan den hübsch geformten Orden an seiner Brust errungen hatte.

Also tat Morgan ihm den Gefallen und ließ sich zu einer spannenden, unterhaltsamen und ruhmreichen Geschichte bewegen. Es gelang ihm sogar, so zu tun, als hätte er Dergleichen zum ersten Mal erlebt, als wäre er wirklich in Gefahr gewesen.

Der bewundernde Ausdruck in den moosgrünen Augen des Freundes jedoch hinterließ einen schalen Nachgeschmack auf seiner Zunge. Sich als Kriegsheld zu inszenieren, obwohl man unsterblich war … Was Morgan gleichzeitig zu seiner eigentlichen Sorge zurückführte.

Angespannt nahm er einen Schluck Zuckerwasser, sah dem Jungen direkt in die Augen und sagte ernst: »Shawn?« Sein Tonfall war durchdringend genug, um dem Freund zu signalisieren, dass die Phase unverbindlicher Konversation nun vorüber war.

»Ja?« Der Junge bewegte sich unruhig, als Morgan nicht weitersprach.

»Was ist passiert, während ich weg war?«

»Oh … Nicht viel … Der übliche Londoner Klatsch und Tratsch …« Shawn entspannte sich ein wenig, während er in einen wasserfallartigen Redeschwall verfiel. »Es gab einen kleinen Skandal um Lady Mirren. Und der junge Duke of –«

»Das meine ich nicht«, unterbrach Morgan ihn jäh. Sein Blick ruhte auf dem des Freundes. »Ich meine: Man sagte mir, du seist seit Wochen nicht im Club gewesen, habest keinerlei Einladungen angenommen. Man sagte mir, du seist krank, Shawn.«

»Ach, das …« Eine grazile Hand erhob sich zu einer wegwerfenden Geste. »Das ist nur eine lästige, kleine Erkältung, sonst nichts!« Der Junge erhob sich und wandte sich dem Fenster zu, eine unbewusste Fluchtreaktion, wie sie deutlicher nicht hätte sein können. »Es ist wunderschön draußen!«, rief er plötzlich, künstlich vergnügt. »Lass uns eine Ausfahrt unternehmen, ja?«

»Eine Ausfahrt?« Morgan runzelte die Stirn, beobachtete besorgt, wie Shawn sich einen Moment lang am Fensterbrett festhielt, als wäre ihm schwindelig. Sein Gesicht hatte kaum mehr Farbe. »Du solltest dich besser ausruhen, denke ich.«

»Oh, bitte!« Der Junge seufzte theatralisch. »Du glaubst diese dummen Gerüchte doch nicht etwa! Morgan bitte, ich werde hier noch wahnsinnig! Den ganzen Tag sperrt man mich in diesem grässlichen Zimmer ein!«

Fast gegen seinen Willen musste Morgan lächeln. Das »grässliche Zimmer«, von dem Shawn da sprach, war in Wahrheit eine weitläufige, mehr als nur elegant eingerichtete Räumlichkeit in einem der nobelsten Herrenhäuser Londons, mitten im modischen Stadtteil Mayfair. Dennoch verstand Morgan, was der Freund meinte. »Wird deine Familie London nicht ohnehin bald verlassen?«, bemerkte er, nicht direkt auf Shawns Vorschlag eingehend.

»Oh ja, wir fahren wie jeden Sommer nach Old Creek Manor.« Shawn verdrehte gelangweilt die Augen.

Old Creek Manor war das Landhaus seiner Familie, ein verträumtes kleines Schlösschen ganz in der Nähe der Küste.

»Es wird gewiss furchtbar werden!«, stöhnte Shawn. »All diese öden Bälle mit den noch öderen Nachbarn und ihren schrecklichen Töchtern im heiratsfähigen Alter, deren Mütter mich anstarren, als wäre ich ein besonders fetter Wurm in einem Fischteich!«

»Du bist eben eine gute Partie.« Morgan grinste böse. »Und es gibt schlimmere Schicksale, als von den Mädchen umschwärmt zu sein!«

»Warum begleitest du mich dann nicht?« Es schien nur so dahingesagt, Shawns Augen jedoch begannen mit einem Mal zu leuchten. »Oh ja! Komm den Sommer über mit meiner Familie nach Old Creek Manor! Wir könnten im Meer schwimmen gehen und auf die Fuchsjagd und Kricket spielen und –« Ein trockener Husten durchfuhr seine Worte.

»Shawn?« Morgan legte seinem Freund die Hand auf die Schulter, um nochmals seinen Lebensfaden zu kontrollieren. Silbrig und matt und flackernd. Verdammt! Wenn das so weiterging, würde der Junge keinen weiteren Sommer mehr erleben!

»Was hältst du von der Idee?«, erkundigte sich Shawn, noch immer vor Begeisterung glühend, als er wieder zu Atem gekommen war. »Hast du nicht einen Vetter in Cornwall? Du könntest ihn besuchen. Oder besser noch: Lad ihn auch gleich mit ein! Das wird ein großes Vergnügen, du wirst sehen.«

Morgan unterdrückte ein Lächeln sowie das Bedürfnis, ihn über die wahre Natur dieses »Vetters« aufzuklären. Oje, der kleine Leuchtkäfer würde ausrasten, wenn er von dieser Einladung erfuhr …

Der Döckalfar hingegen befand sich kaum in der Lage, seinem menschlichen, sterblichen, allzu sterblichen Freund einen solchen Wunsch abzuschlagen. Dennoch zögerte er.

»Oh, komm schon!« Der Junge bettelte nun wie ein Hündchen. »Du kannst mir das einfach nicht verweigern. Mich erwartet ein grauenvoll langweiliger Sommer. Du bist gewissermaßen meine einzige Hoffnung!«

Morgan verdrehte die Augen. »Lass uns zunächst diese Ausfahrt machen, von der du gesprochen hast«, meinte er ergeben. »Damit du ein bisschen frische Luft schnappen kannst. Währenddessen überlege ich es mir.«

Shawn strahlte über das ganze Gesicht. »Warte einen Moment, ja? Ich hole nur noch meinen Mantel.«

Schwungvoll warf er seinen Überrock über einen Sessel, um ihn gegen einen anderen, kaum weniger eleganten auszutauschen. Dabei fiel ein glänzender Gegenstand heraus und landete mit einem dumpfen Schlag auf dem Boden.

Blitzschnell streckte Shawn die Hand aus, um ihn aufzuheben, Morgan aber sah trotzdem, was es war: ein kunstvoll gearbeitetes, mit eng verschlungenen Mustern verziertes keltisches Kreuz. Da der Junge irisches Blut in den Adern hatte, wunderte Morgan dieses Kreuz nicht, es war das Material, was ihn die Stirn runzeln ließ. Shawn Dunsney war wohlhabend, von edler Herkunft und ein klein wenig dandyhaft. Er hätte sich Gold, Silber und die teuersten Juwelen leisten können. Das Kreuz aber war aus mattem, an einigen Stellen verrostetem Eisen.

»Ein Erbstück von meiner Mutter«, erklärte der Junge und wurde rot, als er Morgan ansah. »Mein Vater sagte mir, ich solle es bekommen, wenn ich neunzehn wäre.«

Und das war seit ein paar Wochen der Fall, wie Morgan sehr wohl wusste. – Ein Eisenkreuz. Merkwürdige Hinterlassenschaft für den einzigen Sohn, vor allem, da Shawns Mutter seit sieben Jahren tot war. Das Kreuz war offensichtlich nichts wert. Wenn es nur ein Erinnerungsstück war, warum hatte der Junge es dann nicht gleich bekommen?

»Es ist ein Talisman gegen Feen«, bemerkte Shawn halblaut – und Morgan musste sich beherrschen, um keinen verblüfften Laut von sich zu geben.

»Gegen … Feen?«, würgte er mühsam hervor.

Gleich darauf kam er sich albern vor. Shawns Mutter war Irin, man sagte sogar, sie sei die Nachkommin eines alten Druidengeschlechts gewesen. Und viele Iren glaubten an Feen, der alte Aberglaube war stark auf den grünen Inseln. Ein solcher Talisman hatte nichts zu bedeuten!

»Ja, albern, nicht wahr?« Shawn errötete noch ein wenig mehr, steckte das Kreuz aber dennoch ein.

»Nein, gar nicht.« Morgan hätte sich am liebsten auf die Lippen gebissen, aber er fügte sogar noch hinzu: »Eisen vertreibt sie. Doch vor dem Kreuz haben sie keinen Respekt.« Einem plötzlichen Impuls folgend zog er eines seiner Messer aus dem Stiefel, ein altes, arabisches Messer aus vielfach gefaltetem Damaszenerstahl. Er zeigte dem Jungen die gemusterte Klinge. »Das hier ist eine wirksame Waffe gegen Feen.«

Shawn nahm die Klinge entgegen, drehte sie kurz bewundernd in den Händen und wollte sie dann wieder zurückgeben.

Doch Morgan winkte ab. »Lass nur. Behalt sie. Nur zur Sicherheit.« Er zwinkerte spöttisch, doch das Lächeln auf seinen Lippen erreichte mit einem Mal nicht mehr sein Innerstes.

KAPITEL 2

SPURENSUCHE