Zwei

Meistens rollte der Phokomelus Hoppy Harrington so gegen elf Uhr vormittags zu Modern TV Sales & Service, schob sich mit seinem Wagen in den Laden und hielt vor der Verkaufstheke. Wenn Jim Fergesson da war, bat er ihn, den Technikern unten im Keller bei den Reparaturarbeiten zusehen zu dürfen. War Fergesson außer Haus, rollte Hoppy bald wieder davon, weil er genau wusste, dass ihn die Verkäufer nicht nach unten ließen und ihn höchstens mit dummen Bemerkungen ärgerten. Doch das machte ihm nichts aus. Zumindest hatte Stuart McConchie den Eindruck, dass es ihm nichts ausmachte.

Wenn er allerdings genauer darüber nachdachte, kam er zu dem Ergebnis, dass er Hoppy überhaupt nicht verstand. Hoppys scharf geschnittenes Gesicht mit den wachen Augen, seine schnelle, nervöse Sprechweise, die oft in Stottern überging … Er verstand seine Beweggründe nicht. Warum wollte Hoppy ausgerechnet Fernseher reparieren? Was war daran so toll? Wenn man den Phoko unten im Keller so sah, konnte man diese Arbeit für die erhabenste aller Aufgaben halten. In Wirklichkeit jedoch war die Reparaturarbeit schwer, schmutzig, und man verdiente noch nicht mal besonders gut dabei. Aber Hoppy war wild entschlossen, er wollte unbedingt Fernsehmechaniker werden. Und nun hatte er es geschafft – weil Fergesson darauf erpicht war, es allen Minderheiten der Welt recht zu machen. Als strikter Verfechter der Gleichberechtigung für alle Menschen war er Mitglied in der »Freiheitsunion«, im »Verein zur Förderung farbiger Mitbürger« und in der »Liga zur Wahrung der Rechte Behinderter«. Letztere war nach Stuarts Auffassung allerdings nichts weiter als eine internationale Lobby-Organisation mit dem Ziel, den Opfern der modernen Medizin und Wissenschaft – allen voran den zahllosen Leidtragenden der Bluthgeld-Katastrophe von 1972 – angenehme Posten zu verschaffen.

Und was bin dann eigentlich ich? Stuart saß oben im Büro und durchforstete gerade sein Auftragsbuch. Ich meine, wenn jetzt schon ein Phoko hier arbeitet … Da bin ich wahrscheinlich auch ein Strahlungsopfer, und meine Hautfarbe ist so was wie ein Zeichen dafür, dass mich die Radioaktivität erwischt hat. Der Gedanke bedrückte ihn.

Es gab einmal eine Zeit, überlegte er, vor zehntausend Jahren, da waren alle Menschen auf der Erde weiß, und dann hat irgendso ein Irrer hoch droben am Himmel eine Atombombe gezündet, und einige von uns haben dabei schwere Verbrennungen abbekommen, die nicht mehr vergingen und langfristig die Gene veränderten. Und deswegen sind wir heute schokobraun …

Während er so am Grübeln war, kam sein Kollege Jack Lightheiser herein, nahm gegenüber von ihm Platz und steckte sich eine Corona-Zigarre an. »Hab gehört, Jim hat diesen Jungen eingestellt.« Er paffte vor sich hin. »Dir ist doch klar, warum er das gemacht hat? Ist eine super Werbung für ihn. Die Zeitungen in San Francisco werden sich überschlagen, und Jim liebt es, wenn sein Name in der Zeitung steht. Ziemlich cleverer Schachzug, das muss man ihm lassen. Das erste Einzelhandelsgeschäft an der East Bay, das einen Phoko einstellt.«

Stuart knurrte.

»Jim hat ein ziemlich idealistisches Bild von sich selbst«, fuhr Lightheiser fort. »Er will nicht nur irgendein Händler sein, sondern ein moderner römischer Patrizier, dem es auf das Gemeinwohl ankommt. Schließlich ist er ja gebildet – er hat einen Magister aus Stanford.«

»So was zählt doch heute nichts mehr.« Stuart hatte seinen Magister an der University of California erworben, 1975 war das – und was hatte es ihm gebracht?

»Damals hat es schon noch was gezählt. Er hat seinen Abschluss 1947 gemacht – als GI ist er vom Staat gefördert worden.«

Vor dem Ladeneingang unter ihnen tauchte nun ein Rollwagen auf, in dem eine schlanke Gestalt an einer Steuerkonsole saß. Stuart stöhnte. Lightheiser sah ihn fragend an.

»Eine Nervensäge, der Kerl«, schimpfte Stuart.

»Nicht mehr, wenn er erst zu arbeiten anfängt. Der Junge besteht nur aus Gehirn, sein Körper ist lediglich ein Anhängsel. Er hat unglaublich viel Verstand. Und er ist ehrgeizig. Mann, der ist erst siebzehn und hat nur eins im Kopf – aus der Schule rauszukommen und zu arbeiten. Wirklich bewundernswert.«

Die beiden beobachteten Hoppy, wie er mit seinem Wagen zur Treppe rollte, die hinunter in die Reparaturabteilung führte.

»Wissen die Jungs unten schon Bescheid?«, fragte Stuart Lightheiser.

»Ja. Jim hat sie gestern Abend eingeweiht. Sie tragen es mit Fassung, könnte man sagen. Du weißt ja, wie Fernsehmechaniker sind: Sie meckern zwar herum – aber das hat nichts zu bedeuten, weil sie sowieso immer was zum Meckern haben.«

In diesem Moment hörte Hoppy die Stimme des Verkäufers und hob ruckartig den Kopf. Sie sahen in sein hageres, bleiches Gesicht. In seinen Augen schwelte es geradezu. Er stammelte: »Hallo, ist Mr. Fergesson da?«

»Nein.« Stuart gab seiner Stimme einen wenig einladenden Ton.

»Mr. Fergesson hat mich eingestellt.«

»Aha.« Weder Stuart noch Lightheiser trafen Anstalten aufzustehen. Sie blieben am Schreibtisch sitzen und blickten auf den Phoko hinunter.

»Kann ich runter in den Keller?«

Lightheiser zuckte mit den Achseln.

»Ich geh mal kurz auf einen Kaffee.« Stuart stemmte sich hoch. »In zehn Minuten bin ich wieder da. Kannst du für mich inzwischen die Stellung halten?«

»Klar.« Lightheiser nickte und zog an seiner Zigarre.

Als Stuart nach unten kam, war der Phoko immer noch da, er hatte sich noch nicht an den schwierigen Abstieg in den Keller gemacht.

»Ein echter 72er«, zischte ihm Stuart im Vorbeigehen zu.

Der Phoko wurde rot und stotterte: »Ich bin 1964 geboren. Das hat nichts mit der Atomexplosion zu tun.« Und als Stuart durch die Tür hinaus auf den Gehsteig trat, rief ihm Hoppy mit bebender Stimme nach: »Das war dieses Medikament, das Thalidomid. Das weiß doch jeder.«

Ohne ein Wort zu erwidern, marschierte Stuart in Richtung Café.

Es war ziemlich mühsam für den Phokomelus, seinen Wagen die Treppe hinunter in den Keller zu manövrieren, wo die Mechaniker arbeiteten. Er umklammerte das Geländer mit den künstlichen Greifarmen, die ihm der Staat freundlicherweise zur Verfügung gestellt hatte, und ließ sich langsam nach unten. Doch im Grunde taugten diese Greifarme nicht viel. Sie waren ihm schon vor Jahren eingesetzt worden und inzwischen nicht nur zum Teil verschlissen, sondern auch hoffnungslos veraltet, wie er aus der aktuellen Fachliteratur wusste. Eigentlich war der Staat ja verpflichtet, seine Hilfsmittel regelmäßig durch modernere Modelle zu ersetzen – das war im Remington Act so festgelegt worden –, und er hatte sogar dem kalifornischen Senator Alf M. Partland einen Protestbrief geschrieben, bisher allerdings noch keine Antwort erhalten. Aber er war geduldig. Er hatte schon häufig in verschiedenen Angelegenheiten Briefe an Kongressabgeordnete geschickt, und es war nicht selten, dass die Reaktion erst mit großer Verspätung kam. Oder auch völlig ausblieb.

In diesem Fall jedoch stand das Gesetz auf seiner Seite, und es war nur eine Frage der Zeit, bis einer der Verantwortlichen einlenken und Hoppy geben musste, was ihm zustand. Hoppy war zwar geduldig, aber locker lassen wollte er auf keinen Fall. Sie mussten ihm helfen, ob sie nun Lust dazu hatten oder nicht. Diese Hartnäckigkeit hatte er von seinem Vater gelernt, einem Schafzüchter oben in Sonoma Valley – er hatte ihm beigebracht, stets zu fordern, worauf man ein Recht hatte.

Er hörte jetzt das Plärren von Fernsehern; die Mechaniker waren an der Arbeit. Er zögerte kurz, dann öffnete er die Tür und sah zwei Männer an einer langen Werkbank, die mit Instrumenten, Messgeräten, Einstellskalen, Werkzeug und zerlegten Fernsehgeräten übersät war. Sie schenkten ihm keinerlei Beachtung.

»Hör mal«, sagte einer der beiden dann plötzlich zu ihm, so dass Hoppy erschrak. »Auf körperliche Arbeit schauen die Leute doch herab. Warum probierst du nicht was Intellektuelles, warum gehst du nicht zurück zur Schule und machst einen Abschluss?« Der Mechaniker drehte sich um und starrte ihn fragend an.

Nein, dachte Hoppy. Ich will … mit meinen Händen arbeiten.

»Du könntest doch Wissenschaftler werden«, mischte sich der andere Mechaniker ein, ohne seine Arbeit zu unterbrechen. Den Blick auf den Spannungsmesser gerichtet, überprüfte er gerade einen Schaltkreis.

»Ja, wie Bluthgeld«, erwiderte Hoppy.

Der Mechaniker lachte verständnisvoll.

»Mr. Fergesson hat gesagt, dass Sie mir was zum Arbeiten geben würden. Irgendetwas Leichtes zum Reparieren, für den Anfang. In Ordnung?« Hoppy wartete – er hatte Angst, dass sie nicht reagieren würden. Doch dann deutete einer von ihnen auf einen Plattenwechsler. »Was ist damit?« Hoppy warf einen Blick auf den Reparaturschein. »Was auch immer, das krieg ich hin, ganz sicher.«

»Feder gebrochen«, sagte der Techniker. »Schaltet nach der letzten Platte nicht ab.«

»Alles klar.« Hoppy hob den Plattenwechsler mit seinen beiden Greifarmen hoch und rollte damit zum anderen Ende der Werkbank, wo ein freier Platz war. »Ich arbeite hier.«

Die Mechaniker hatten offenbar nichts dagegen, also schnappte er sich eine Zange. Das ist einfach, dachte er. Hab ich alles zu Hause geübt. Er konzentrierte sich auf das Gerät, behielt aber die zwei Mechaniker weiterhin im Auge. Ich habe sehr viel geübt, und jedes Mal wird es besser. Genauer. Berechenbarer. Eine Feder ist ein kleiner Gegenstand, kleiner geht es fast nicht. Und so leicht, dass es sie beinahe davonweht. Ich sehe dich, ich sehe, wo du gebrochen bist. Metallmoleküle, die sich nicht mehr berühren … Er hielt die Zange so vor die Stelle, dass der Mechaniker neben ihm nichts erkennen konnte, und tat so, als würde er die Feder packen und herausziehen.

Als die Sache erledigt war, bemerkte er, dass ihm jemand heimlich über die Schulter blickte. Er drehte sich um und sah Jim Fergesson, seinen Arbeitgeber, der keinen Ton sagte, sondern nur mit den Händen in den Hosentaschen dastand und ein komisches Gesicht machte.

»Fertig«, erklärte Hoppy nervös.

»Darf ich mal sehen?« Fergesson griff nach dem Plattenwechsler und hob ihn in das grelle Neonlicht.

Hat er mich beobachtet?, fragte sich Hoppy. Hat er verstanden, was passiert ist, und wenn ja, was denkt er jetzt? Macht es ihm etwas aus? Interessiert es ihn überhaupt? Ist er … schockiert?

Alle schwiegen, während Fergesson das Gerät in Augenschein nahm. »Wo hast du denn die neue Feder her?«, fragte er dann.

Hoppys Antwort kam wie aus der Pistole geschossen: »Die lag hier auf dem Boden.«

Es war alles in Ordnung. Fergesson hatte vielleicht etwas bemerkt, aber nichts verstanden. Der Phokomelus atmete auf. Die Freude über das gelungene Manöver und ein Gefühl der Überlegenheit verdrängten die Angst. Er grinste die beiden Mechaniker an und sah sich dann nach dem nächsten Gerät um, das er reparieren konnte.

»Macht es dich nervös, wenn dich die Leute beobachten?«, fragte Fergesson.

»Nein, Mr. Fergesson. Die Leute können mich anstarren, so viel sie wollen. Ich weiß ja, dass ich anders bin. Ich werde schon seit meiner Geburt angestarrt.«

»Ich meine bei der Arbeit.«

»Nein.« Hoppys Stimme klang laut – vielleicht ein wenig zu laut – in seinen Ohren. »Bevor ich einen Wagen bekommen habe, bevor ich vom Staat überhaupt etwas zum Fahren gekriegt habe, hat mich mein Vater in einer Art Rucksack mit sich herumgeschleppt. Hinten auf dem Rücken, wie ein Wickelkind.« Er lachte ein wenig unsicher.

»Aha.«

»Ja, das war in Sonoma Valley. Da bin ich aufgewachsen. Wir hatten Schafe. Einmal hat mich ein Hammel gerammt, und ich bin durch die Luft geflogen wie ein Ball.« Wieder lachte er.

Die beiden Mechaniker hatten ihre Arbeit unterbrochen und blickten ihn an. Es dauerte eine Weile, bis einer von ihnen den Mund aufmachte. »Da bist du ja sicher ganz schön gerollt. Nach der Landung, meine ich.«

»Klar«, erwiderte Hoppy, und dann lachten sie alle: er selbst, Fergesson und die zwei Mechaniker. Offenbar stellten sie sich vor, wie der siebenjährige Hoppy Harrington, der weder Arme noch Beine hatte und nur aus Kopf und Rumpf bestand, über den Boden kugelte und vor Angst und Schmerzen quiekte. Trotzdem war es lustig, das wusste er. Er hatte es extra so erzählt, dass man einfach lachen musste.

»Na, da bist du ja jetzt mit deinem Wagen viel besser dran.« Fergessons Stimme klang freundlich.

»Sicher. Aber ich werde mir trotzdem einen neuen bauen, nach meinen eigenen Plänen – vollelektronisch. Ich hab einen Artikel über Gehirnsteuerung gelesen, in der Schweiz und Deutschland machen die das schon. Da wird der Wagen direkt mit dem motorischen Zentrum im Gehirn verknüpft, und es gibt keine Verzögerung mehr. Man kann sich sogar schneller bewegen als … ein normaler physiologischer Organismus.« Um ein Haar hätte er gesagt: als ein Mensch. »In zwei Jahren hab ich ihn fertig, und er wird noch besser sein als die Modelle aus der Schweiz. Dann kann ich diesen Müll von der Regierung endlich wegschmeißen.«

»Du lässt dich nicht unterkriegen, Hoppy. Das schätze ich an dir.«

Hoppy wusste nicht, was er auf Fergessons geradezu feierlich vorgetragene Feststellung antworten sollte. Er brachte nur ein verlegenes Stottern zustande. »D-danke, Mr. Fergesson.«

Einer der beiden Mechaniker gab ihm nun einen FM-Tuner. »Frequenzabwanderung. Schau mal, ob du die Justierung wieder hinkriegst.«

»Okay.« Hoppy nahm das Gerät mit seinen Metallgreifern in Empfang. »Mach ich. Hab zu Hause schon öfter Radios justiert, da hab ich Erfahrung.« Diese Art von Arbeit fiel ihm tatsächlich besonders leicht, er musste sich dabei kaum konzentrieren. So etwas war ihm mit seinen Fähigkeiten wie auf den Leib geschnitten.

Als sie das Datum auf dem Kalender an der Küchenwand las, fiel Bonny Keller ein, dass Bruno Bluthgeld heute seinen Termin bei ihrem Psychiater hatte, Dr. Stockstill in Berkeley. Inzwischen hatte er seine erste Therapiestunde sicher schon hinter sich, hatte die Praxis verlassen und war auf dem Weg zurück nach Livermore, zu seinem Büro im Strahlungslabor, dem Labor, in dem sie selbst vor einigen Jahren, bis zu ihrer Schwangerschaft, gearbeitet hatte. Und wo sie Bluthgeld 1975 auch kennengelernt hatte. Inzwischen war sie einunddreißig und lebte in West Marin. Ihr Mann George war stellvertretender Rektor am hiesigen Gymnasium, und sie war sehr glücklich.

Nun, sehr glücklich vielleicht nicht unbedingt. Einigermaßen glücklich. Sie ging immer noch zur Psychoanalyse, aber nicht mehr dreimal die Woche wie früher, sondern nur noch einmal. Und sie kannte sich mittlerweile in vielerlei Hinsicht recht gut, wusste Bescheid über ihre unbewussten Triebe und ihre systematischen Verzerrungen der Wirklichkeit. Die Analyse hatte ihr in sechs Jahren sehr geholfen – doch geheilt war sie nicht. Im Grunde gab es so etwas wie eine Heilung auch nicht, weil die »Krankheit« das Leben selbst war und eine kontinuierliche Entwicklung (oder vielmehr eine entwicklungsfähige Anpassung) stattfinden musste, um einen psychischen Stillstand zu vermeiden.

Einen derartigen Stillstand wollte sie auf keinen Fall. Zurzeit beschäftigte sie sich intensiv mit Oswald Spenglers »Der Untergang des Abendlandes«, das sie im Original las. Sie hatte zwar erst fünfzig Seiten geschafft, aber die Mühe lohnte sich. Und wer von ihren Bekannten konnte schon von sich behaupten, das Buch auch nur in der englischen Übersetzung gelesen zu haben?

Ihr Interesse an literarischen und philosophischen Werken aus dem deutschen Kulturkreis war vor Jahren durch ihren Kontakt zu Bruno Bluthgeld erwacht. Sie hatte Deutsch zwar drei Jahre lang am College studiert, die Sprache aber nicht als wichtigen Bestandteil ihres Erwachsenenlebens betrachtet. Und so waren – wie vieles andere, was sie mit großer Sorgfalt erlernt hatte – ihre Deutschkenntnisse in Vergessenheit geraten, nachdem sie ihr Studium abgeschlossen und eine Arbeit gefunden hatte. Bis Bluthgeld mit seiner charismatischen Persönlichkeit viele ihrer akademischen Interessen sowie ihre Liebe zu Musik und bildender Kunst wieder neu belebt, ja sogar verstärkt hatte. Dafür war sie ihm sehr dankbar.

Nun aber war Bluthgeld krank, und fast alle in Livermore wussten das. Der Mann litt unter starken Gewissensqualen, und diese Qualen waren seit dem tragischen Irrtum von 1972 immer schlimmer geworden. Dabei war allen klar, zumindest allen, die damals in Livermore gearbeitet hatten, dass es nicht allein sein Fehler gewesen war. Es war nicht seine persönliche Schuld, er hatte diese Schuld nur aus eigenem Entschluss auf sich genommen und war deshalb krank – und von Jahr zu Jahr immer kränker – geworden.

Viele hochqualifizierte Leute sowie die besten Geräte und die fortschrittlichsten Computer der damaligen Zeit waren an der folgenschweren Berechnung beteiligt gewesen – die nach dem Kenntnisstand von 1972 nicht als fehlerhaft bezeichnet werden konnte, sondern nur im Hinblick auf die größeren, seinerzeit noch unerforschten Zusammenhänge. Anstatt wegzudriften, waren die riesigen radioaktiven Wolken vom Gravitationsfeld der Erde angezogen worden und in die Atmosphäre zurückgekehrt. Damit hatte niemand gerechnet, am allerwenigsten die Belegschaft von Livermore. Heute wusste man natürlich viel mehr über die sogenannte Jamison-French-Schicht, und sogar Zeitschriften wie Time und US News konnten die Gründe für die Tragödie anschaulich erklären. Aber eben erst neun Jahre später.

All das erinnerte Bonny an das Ereignis des Tages. Sie hätte es beinahe verpasst. Schnell ging sie zum Fernseher im Wohnzimmer und schaltete ihn ein. Ob sie schon gestartet sind? Sie sah auf die Uhr. Nein, erst in einer halben Stunde. Der Bildschirm wurde hell, und die Rakete tauchte auf. Außerdem Wartungspersonal, technische Geräte, Gabelstapler. Allerdings herrschte auf dem Boden kaum Bewegung – vermutlich waren Walt Dangerfield und seine Frau noch gar nicht an Bord.

Die ersten Auswanderer zum Mars … Wie Lydia Dangerfield wohl in diesem Augenblick zumute war? Die große, blonde Frau wusste sicher ganz genau, dass die Chancen, heil auf dem Mars anzukommen, nach Computerberechnungen nur bei ungefähr sechzig Prozent lagen. Auf dem roten Planeten warteten zwar eine hervorragende Ausrüstung sowie gigantische Ausgrabungen und Bauten auf sie, doch was nützte das alles, wenn sie auf dem Weg dorthin eingeäschert wurden? Immerhin, der Ostblock würde sich beeindruckt zeigen – insbesondere nach seinem fehlgeschlagenen Versuch, auf dem Mond eine feste Kolonie einzurichten. Die Russen waren erstickt oder verhungert, so genau wusste das niemand. Auf jeden Fall existierte die Kolonie nicht mehr. Sie war genauso geheimnisvoll verschwunden, wie sie entstanden war.

Im Grunde jedoch war Bonny entsetzt über die Strategie der NASA, statt einer größeren Gruppe nur ein einziges Ehepaar zum Mars zu schicken. Instinktiv spürte sie, dass man damit ein Scheitern geradezu heraufbeschwor – wenn man nicht für eine größere Zufallsstreuung sorgte. Viel besser wäre es, wenn ein paar Leute von New York aus und ein paar von Kalifornien aus losfliegen würden, dachte sie, während sie den Technikern bei der abschließenden Inspektion der Rakete zusah. Um auf Nummer Sicher zu gehen. Man sollte nicht alles auf eine Karte setzen, das ist falsch … Doch die NASA hatte es schon immer so gemacht – von Anfang an immer nur ein Astronaut und das Ganze als Riesenspektakel. Als Henry Chancellor 1967 mit seiner Raumstation verglühte, konnte es die ganze Welt am Fernseher mitverfolgen. Die Öffentlichkeit war überwältigt von Trauer und Bestürzung, und das warf die Weltraumforschung des Westens um mindestens fünf Jahre zurück.

»Wie Sie sehen können«, erklärte der NBC-Moderator gerade mit leiser, eindringlicher Stimme, »werden soeben die letzten Vorbereitungen getroffen. Wir rechnen jeden Augenblick mit dem Eintreffen von Mr. und Mrs. Dangerfield. Bis dahin, verehrte Zuschauer, wollen wir zu Ihrer umfassenden Information noch einmal kurz erläutern, welche gewaltigen Anstrengungen unternommen wurden, um zu gewährleisten …«

Blablabla. Bonny Keller schaltete den Fernseher wieder aus. Ich kann mir das nicht ansehen, dachte sie.

Andererseits, was sollte sie sonst tun? Herumsitzen und die nächsten sechs Stunden Fingernägel kauen – eigentlich die nächsten zwei Wochen? Die einzige Alternative wäre gewesen, sich nicht daran zu erinnern, dass heute das erste Paar startete. Aber für Vergesslichkeit war es jetzt zu spät.

In ihren Gedanken bezeichnete sie die Dangerfields gern als das erste Paar – wie Figuren aus einer altmodischen, sentimentalen Science-Fiction-Story. Eine Neuauflage von Adam und Eva … Nur dass Walt Dangerfield in Wirklichkeit rein gar nichts von einem Adam an sich hatte. Wenn er neugierigen Reportern gegenüberstand, wirkte er mit seinem trockenen, bissigen Humor, seiner leicht stockenden, fast sarkastischen Art zu reden nicht wie der erste, sondern eher wie der letzte Vertreter seiner Gattung. Bonny bewunderte ihn. Dangerfield war alles andere als ein naiver Grünschnabel. Kein junger blonder Befehlsempfänger mit Bürstenhaarschnitt, der sich blindlings in die neueste Mission der Air Force stürzte. Nein, Walt war eine echte Persönlichkeit, und das war ganz sicher auch der Grund, warum ihn die NASA ausgesucht hatte. Seine Gene quollen vom Erbe einer viertausendjährigen Menschheitsgeschichte geradezu über. Walt und Lydia sollten eine Terra Nova gründen – und dafür sorgen, dass irgendwann auf dem Mars etliche kleine, kluge Dangerfields herumlaufen und in der für Walt typischen, leicht schnoddrigen Art intellektuelles Zeug von sich geben.

»Stellen Sie sich das einfach wie einen langen Freeway vor«, hatte Dangerfield einmal auf die Frage nach den Gefahren dieser Reise ins All erwidert. »Eine Million Meilen, mit zehn Spuren. Und stellen Sie sich vor, es ist vier Uhr früh, und Sie sind ganz allein auf der Straße, keine anderen Autos weit und breit. Kein entgegenkommender Verkehr, keine langsamen Lastwagen … Wie heißt es doch so schön: Kein Grund zur Sorge.« Und dann sein sympathisches Lächeln.

Bonny beugte sich vor und stellte den Fernseher wieder an. Auf dem Bildschirm erschien das runde Brillengesicht von Walt Dangerfield. Er trug bereits seinen Raumanzug, nur den Helm hatte er noch nicht aufgesetzt. Lydia stand schweigend neben ihm, während Walt die Fragen der Journalisten beantwortete. Dabei dehnte er die Worte mit einer langsamen Bewegung des Kiefers, als müsste er die Fragen erst gründlich durchkauen.

»Ich habe gehört«, sagte er gerade, »dass es in Boise, Idaho, eine KAD gibt, die sich Sorgen um uns macht.«

Er blickte auf, als jemand weiter hinten im Raum fragte: »Eine KAD?«

»Ja, so hat der große, inzwischen leider verstorbene Herb Caen zu Kleinen Alten Damen gesagt … Wissen Sie, die gibt es wirklich überall. Vermutlich wartet schon eine auf uns auf dem Mars, und wir werden in derselben Straße wohnen wie sie. Jedenfalls, die betreffende KAD in Boise ist ein bisschen nervös wegen Lydia und mir, wenn ich es richtig verstanden habe. Sie hat Angst, dass uns etwas passieren könnte. Deswegen hat sie uns diesen Talisman geschickt.« Etwas unbeholfen wegen der großen Handschuhe seines Raumanzugs hielt er ihn in die Kamera. Durch die Reihen der Reporter ging ein amüsiertes Raunen. »Hübsch nicht? Und ich will Ihnen auch nicht vorenthalten, wofür er gut ist. Er hilft gegen Rheuma.« Die Reporter lachten. »Falls wir dort oben auf dem Mars Rheuma kriegen … Oder Gicht? Ich glaube, sie hat Gicht geschrieben in ihrem Brief.« Er warf seiner Frau einen fragenden Blick zu. »Es war doch Gicht?«

Ein Talisman gegen Meteore und Strahlung ist wahrscheinlich noch nicht erfunden worden, dachte Bonny. Sie war traurig, wie bei einer schlimmen Vorahnung. Oder war es, weil heute Bruno Bluthgelds Termin beim Psychiater war? Konnte das der Grund für ihre trübseligen Gedanken sein? Gedanken über Tod und Strahlung, über Fehlberechnungen und schreckliche Krankheiten …